viernes, 10 de febrero de 2017

DORIAN (2)




II

La vida es un sueño atormentado para mí. Ayer me la pase todo el día durmiendo, las cortinas corridas, el teléfono apagado. No deseo glorificar mi trágico destino, dormir debería hacerme bien, debería sanarme, pero mis sueños me muestran lo que no podrá ser y eso me hace miserable. Trato de programarme, soñar con situaciones o personas específicas, pero mis sueños trastocan en pesadillas que se salen de control. Me despierto cansado y con dolor de cabeza todos los días. Hoy me desperté con mi ropa sucia en una montaña que amenazaba derrumbarse sobre mí. Quisiera hipnotizarme, dejar de pensar, reconstruirme. La vida es demasiado corta. Intento constantemente formar una apretujando todas mis complejas vidas en un simple respiro. En este mundo oscuro y ancho soy inocente, solo vine al planeta, no soy culpable por solo estar acá. Paso las noches tratando de encontrar un final, algún estado adonde llegar. Aquellas interminables noches de intrigas personales, el frío que proviene de las lágrimas derramadas, de la cercanía de las botellas de licor, de las colillas apagadas de los cigarrillos. En  mis sueños siempre hay alguien que me está empujando a todas las avenidas, hacia los trenes, a los abismos, a los ríos caudalosos. Siempre hay alguien que se ríe y me avienta sin piedad, justo después término despierto, mirando hacia la oscuridad, recreando manchas y sombras en la distancia, olvidadas, marchitas y sin esperanza. O no sé si es que he entendido por belleza la lluvia que cae en la tormenta. El espíritu de la nostalgia está pasando cerca de mí con mucha frecuencia. Me deprime pensar hasta en morir, pues al hacerlo todo lo que era nuestro ser irá a la deriva en la eternidad, nadie sabrá más nada de lo que éramos, no podremos volver a ningún lugar, la muerte debe ser el lugar más aburrido de todos, no conozco aun a nadie que haya hecho algo después de muerto.

A veces, inevitablemente pienso en el más allá, en que será de mi alma, si es que la tengo, al morir. ¿Existe un cielo, un purgatorio, un infierno? Podría intentar retractarme, arrepentirme de la oscuridad que me invade y buscar a Dios y su perdón divino. Existen técnicas exiguas, infantiles, que podrían llevarlo a uno hacia esa supuesta salvación. Para cuidarse de las tentaciones de la carne, uno podría taparse los ojos, los oídos, encerrarse completamente en sí mismo y vivir metido en una iglesia o sitio de culto. Aunque muchos sabemos que hacer esto es inútil, muchas personas lo hacen, aunque resulta imposible dejar de escuchar nuestra voz interna. Esa vocecilla que nos tienta a buscar el deseo, el placer, la lujuria, la carnalidad. Ese apetito físico que lo traspasa todo, la pasión de los lujuriosos es tan enorme que podría derrumbar montañas, casi igual que la fe. Hay gente que prefiere ni siquiera  pensar en eso, si bien quizá alguna vez fue tentado por algo que vieron sus ojos, captaron sus oídos o percibieron en su piel, o en su sexo. Y esa sensación, ese sentimiento en esas personas se convierte en un lastre duro de llevar, como una atadura compuesta de gruesas cadenas. Pero sienten el alivio y se contentan con sus pequeñas rutinas religiosas, y aprenden a convivir con sus placeres ocultos en lo más profundo de su ser, los cuales flotan en la superficie por ráfagas momentáneas de excitación y alegría.

A medida que los días se hacen más pesados y densos, descubro que las tinieblas tienen un instrumento mucho más terrible que la culpa: El silencio. No sé si pueda ser factible, pero es posible que quizás alguien se haya salvado de la lujuria, pero jamás del silencio. Cientos de palabras me pueden cegar con la enormidad de su pureza, pero nada enloquece tanto como el silencio, y más si viene acompañado de la más tremenda soledad. Estas cosas se juntan como un cóctel para el desastre. El placer y todas las consecuencias que se derivan del mismo trasmutan en lo que conocemos como culpa, tal vez porque el espectáculo de esa especie o suerte de felicidad, nos empiezan a dejar marcas en el rostro, en eso que llaman alma y en los sentidos.

No sé si realmente yo entienda de qué se trata el silencio. Estoy convencido que en él yo siempre estaré seguro. Oculto de todos, con la sombra ominosa, la respiración insondable, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Siento que hago parte del mutismo que fluye sordo en torno de mí. La noche florece en silencio, no oigo ni escucho a nadie, se hace denso y profundo mi horizonte personal, la única cosa que sé, es lo que siento. El frío es como un brazo sosteniendo mi cuerpo, se estira, las sombras se contonean. Las bestias de mi mente se liberan, corren ruidosas por todos los espacios de mi casa, abren sus garras acariciando mi piel insidiosamente. Vago entre las manías de mi mente disperso en el viento enrarecido de mi hogar, tan sólo quisiera apresar por un instante más el fulgor de los ojos de inocencia que tuve alguna vez.

Existe dentro de mí una celebración sombría. Es un baile con máscaras de cuero, retazos de alegría, hematomas de conciencia. El sonido se aísla y el loco eco de los latidos del corazón ensordece todas las capas de piel del cuerpo. Soy mitad ángel, mitad bestia. Vago errante por los mares de gente que habitan en mí adentro y no me reconozco en ninguna forma, en ninguna enseñanza, en ningún credo.


Las bestias se ríen y patean mi cerebro, desprendiendo neuronas, sueños y recuerdos. Lloro desconsoladamente mirando al techo y quisiera gritar, desgarrarme, expulsarlo todo, pero lo único que sale de mi es una risa falsa, una mueca extrañan que me estremece. Las paredes empiezan a gritar y quisiera escapar, los temores se acumulan en mí. Ellos están exhalando su pérfido aliento en mi rostro, y nunca se detienen…



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SIEMPRE ESTARÉ AQUÍ...

30 comentarios:

  1. Escribir a veces es una forma de expulsar todo.

    Besos.

    Gracias pir tu visita un placer leerte..

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    1. Gracias Amapola por tu visita. Y también es un placer leerte a ti.

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  2. Escribir a veces es una forma de expulsar todo.

    Besos.

    Gracias pir tu visita un placer leerte..

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  3. Creo que es una fantástica forma de escribir, pero supongo que no serán sentimientos propios, ya que todo ese mal sentir viene del estar realmente descontento de la vida.
    De cualquier forma me gusto leerte.
    Un abrazo y muchas gracias por tu visita.

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    1. Si, en realidad no es un relato autobiográfico. Tiene que ver mas con encarar un escrito desde esa perspectiva. Muchas gracias por tu visita.

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  4. La vida es como es, dura y tierna, fea y hermosa, risa y llanto y si no fuera como es, resultaría tremendamente aburrida.
    Gracias por tu visita, Starosta.

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    1. Hola tecla....Y si....la vida es toda esa tormenta de emociones y sensaciones que nos empapa. Gracias por tu visita.

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  5. El protagonista de tu relato(bello y terrible a la vez), debería abrir las ventanas, tirar todo ese montón de ropa que lo asedia a la basura, bañarse, cambiar las sábanas y tumbarse desnudo a tomar el sol o la luna segun gustos.

    Dejar de darle vueltas a la vida y a la muerte, y simplemente vivir y tratar de ser feliz.

    Qué importa donde vaya nuestra alma o espíritu, creo que algo de nosotros quedará en las personas que nos han amado, apenas trazas, pero eso es todo lo que trascenderemos, a no ser que seamos unos genios y hagamos algo que valga la pena ser recordado siempre.

    Me gusta tu blog, intenso y oscuro para mí, pero me apunto.

    Un beso,

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    1. Hola tesa, Y si, La vida esta donde esta luz, pero en esta historia esa luz se apago y el devenir es de lo que se tratan estas publicaciones. Eso es lo lindo de la escritura, te puedes ubicar desde muchas maneras de ver y sentir la vida, el mundo que nos rodea. Gracias por pasar.

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    2. que gran comntario me sinto como si yo lo hubiera escritoLa vida esta llena de nostalgias y el lado maravilloso aun no lo has visto
      Un abrazo desde Miami
      gracias por compartir tus palabras llenas de sentimiento

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  6. Hola, vengo a devolverte tu visita a mi blog. Me han gustado tus letras, vivas, intensas, inquietas...
    Opino también que nada tan aburrido como la muerte.
    Nos vemos por aquí, amigo.

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    1. Hola Maripaz. Gracias por venir. Y si...la muerte es un lugar re aburrido en verdad. Saludos.

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  7. creo que ese tipo de pensamiento lo hemos tenido alguna vez todos, yo me paso casi toda la mañana durmiendo, pero no he fumado jamás y no bebo alcohol, yo lo paso todo a pelo... que le vamos hacer...
    volveré por aquí...
    te dejo un beso

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    1. Hola Juana. Y bueno...un Vinito a veces, o un cigarrillo hacen compañia. Un beso para ti tambien. Gracias por tu visita.

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  8. Cuando uno no encuentra su "lugar"se siente como describes tan vehemente.Por ahí pasamos muchas veces a lo largo de nuestra vida porque somos seres espirituales,(no digo religiosos,aunque yo soy creyente)Y algo no va bien.Los pensamientos se convierten en fantasmas que nos comen ,nos espantan,nos meten miedo y elmido paraliza.
    Los silencios,lasoledad..más fantasmas,pero estos son reales.
    Te animo a que luches por ver un rayito de luz en el camino.A tío a tu personaje,perdona.
    Saludos y gracias por visitar mi blog.
    No es mi mejor momento(ves?)

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    1. Hola Go...Y bueno, no soy yo, en realidad es una historia ficticia, de alguien que no ve ese rayito de luz del que hablas. Y si, tenes toda la razón, los pensamientos se vuelven fantasmas tremendos dentro nuestro, a veces. Un abrazo. Gracias por venir.

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    2. no es tu historia pero cuando escribes eres tu
      Si escribieras con luz te sentirias mejor
      es bello tu texto gracias

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    3. Hola Recomenzar. Gracias por tu visita y por tu luz.

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  9. Hola; ¡¡¡ me has impresionado con tus palabras y al final no sé si lo que escribes es una simple novela o es una vivencia real. Por respeto a todo lo que dices, no es este el lugar adecuado para darte mi opinión, por lo tanto, mi próxima reflexión en la distancia la dedicaré a tí y la titularé
    " HABLANDO CONTIGO EN LA DISTANCIA"
    Un saludo-eugenio

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    1. Buen dia Eugenio: Gracias por tu visita y tus deseos. Y en respuesta: No. No es vivencial mia. Es una historia pensada para ser escrita en esos términos, un poco oscuros quizás. Es mas un ejercicio de escritura. Gracias por pasar.

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  10. STAROSTA; ¡¡¡ me alegro que todo haya sido fruto de tu mente de la cual puedes sentirte
    orgulloso...!!! Un abrazo-eugenio

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  11. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    1. Hola Starosta , gracias por pasar por mi blog y dejar tu comentario , que yo sinceramente agradezco mucho , en cuanto a tu entrada tengo que decirte que los pensamientos negativos , no son muy buenos para la salud , si quires un consejo , por que no inviertes el pensamiento en uno positivo , ya que si te atormentas con esos pensamientos no disfrutaras de la vida , te deseo una feliz semana , un saludo de flor.

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    2. Hola Flor, gracias por tus buenos consejos, y en respuesta, no te afanes, disfruto muchisimo la vida. A veces el hecho de ser triste u oscuro, no implica que sea malo o nocivo. No se puede poner un intento artistico en esa suerte de juicios de valor. Un abrazo.

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  12. Muchas gracias por visitar mi blog y dejar tus palabras que me permiten venir a conocer tu blog.

    Me ha maravillado tu texto y decirte ¿quién se ha sentido así alguna vez? que tire la primera piedra quién no se haya sentido de esta manera.

    La vida a veces es tan dura que nos desespera y nos quita las ganas de caminar, pero ésta es la vida, con sus días de color y días entre sombras, tiene que haber de todo, y así nos vamos haciendo, no podemos quitar ningún día del calendario.

    De verdad, muy grato me ha resultado estar en tu blog.

    Un besazo.

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    1. Hola Maria Perla del alba!!! Gracias por tu comentario y por tu visita. Un beso enorme para vos.

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  13. Como dice mi querida María perlada, ¿Quién no se ha sentido así alguna vez?

    Pero ¿Quién no ha alcanzado la gloria también alguna vez?

    Besos

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    1. Prozac: Te voy a decir solo una cosa: Me encantan tus visitas!!!!!!!!!!! Besos para ti.

      No tienes blog. No se como ubicarte...

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    2. Aquí me ubicas, ¿te parece poco?

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Dime algo que te edifique y me ayude a mejorar tambien.