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Líbano
El río
nunca fue azul. Desde antes de recordar, desde antes de que alguien pudiera
contarlo, corría rojo, casi como si la tierra misma sangrara. Dijeron que era
culpa nuestra, de nuestras rodillas raspadas al nadar, de nuestros padres y los
padres de sus padres, que intentaron trazar un país sobre un mapa que nunca los
quiso.
Nos
arrodillamos sobre el lecho seco, dibujamos líneas en la arena con las uñas,
intentamos sostener el agua con las manos. Pero el río no nos pertenece. Lo
intentamos de nuevo. Reunimos a los amigos, cavamos donde la piedra cedía,
encendimos fuego en la corriente derribando cedros y nogales, y vimos las
llamas consumirse bajo la superficie.
Alguien
dijo que tomáramos una foto, que hiciéramos un recuerdo, pero la cámara solo
capturaba el vacío. Quizá porque aquí nadie camina, nadie canta, nadie nada.
Solo quedan las huellas de quienes una vez pasaron, las sombras de aquellos que
quisieron empezar de nuevo y desaparecieron en el reflejo. Creímos tener las
respuestas, pero eran las preguntas las que estaban mal. Así fue como comprendimos
que el rio no necesita encontrar un camino, todos los caminos nos llevan adonde
el esta.
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Pienso que estamos al borde, al borde de un cielo sin sol...
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