PARA NADIE (7)

El era un escritor brillante. Enorme. Fascinante. Yo lo sé, porque…en realidad no me acuerdo por que, pero si se que él era el mejor escritor del mundo. Esa vez lo fui a visitar y nunca me olvido de la escena al abrir la puerta: Estaba sentado en un escritorio pequeño, muy pequeño en realidad, y al frente esa máquina de escribir enorme. En el suelo, muchísimos papeles arrugados, pero en blanco. Nunca entendí por que insistía con la máquina de escribir esa, pues tenía un computador de última generación, siempre apagado, en un rincón del cuarto. Yo me fui de allí y no volví a saber más nada de él. E insisto: Era el mejor escritor del mundo, pero lo más extraño de todo es que nunca escribió ni una sola letra...







REBOBINE SU CABEZA AHORA...